O minuto

O minuto é o tempo da precisão.
não há necessidade demais, nem pudera,
tampouco menos, ainda pior seria.
E quando se fala conotativamente em precisão
Fala-se de navegação. E das oito faces dos poemas.
A andorinha que cresce estima ir
aonde o vento deixa seu sustentar
ser submisso no inconsciente silêncio.
Pára no ar para cansar a já fatídica
tornada forte, que suspira e arrebenta
um transeunte relapso, de cima a baixo.
Recolhe tudo da sabedoria, deixando-a
Desnuda. Agora, a usada palavra, esconde.

Não há mistério que ao segredo não se revele.

O medo se esconde do perigo constante
para sair da nova reentrância do gênio.
Os fios novos são longos, esguios, pois repelem
todo e qualquer intento, arrepiando más ideias.

O compacto resumo da história não passa
por cima, ou ladejando, as premissas praias.
Pois sabem todos os ambíguos solos férteis:
só perpassa alento o tal imposto inverso,
o que se passa na mente de quem rebusca
o mesmo inúmero vagar de ideais idos,
dos dias de glória, ao perdedor ilusionado.

Mensagens impactantes parecem ressoar,
mas, no farol, o forte luzente protege o náufrago
pelo tremer da incansável falcatrua dúbia.
Não cadece de carnes de espécie dura,
a limpidez está na ordem da leitura.

Quem bem enxerga, bem não-vê senãos outros.
Escolhe o quê idêntico à lógica física:
Descendo, a maré empurra o riberinho;
subindo, a rampa entorce o calcanhar;
de encontro à morte está a vida longa.

Ao difundir mentiras, a si esquece,
e o resto morfo complica, apodrece.
Fazendo o favor de limpar, o grosso,
resta, não apenas das galinhas, o osso.
O do ofício digno, não o do encosto.